Música: Q. Portet/M. García García-Perez Letra: Q. Portet Saber cosas que nadie sabe; errar contigo, mareaditos . Te trajo el viento y te amé como un niño. Eso no es gran cosa , pero algo hay que escribir. Hierbas de Asia de mil aromas; mezclado en ellos, aún te espero. Como un rey de ajedrez, torpe y absurdo, muere otra tarde gris de domingo. Todo lo que hago es quererte. He perdido el tiempo hundido en la prosa vil; improbables y benignos regresan los mitos de ayer. He perdido el tiempo que pasé lejos de tí. Mientras cae la lluvia, a la luz de una cela. leo tus viejas cartas, mis viejas canciones. Sol de inviernos suaves, perdidos para siempre; risas que murieron con el viento helado. Vuelve el oscuro animal que hay dentro de mí a pacer en el radiante azul del ayer; vuelve la canción que nos hizo enamorar y la noche marroquí de tus besos. Déjame oler en tu piel todo aquello que perdí. He perdido el tiempo hundido en la prosa vil, improbables y benignos regresan los mitos de ayer. He perdido el tiempo que pasé lejos de tí. Saber cosas que nadie sabe; errar contigo, mareaditos . Prosa vil de la vida, sucia eficacia, que los sueños te borren, locos y libres.
